2.
L'eau s'écoule à peine,

Car dans ma poitrine,

Les sanglots étouffants entravent

Le courant de mon chant.

Bénie providence pour les mortels,

Don d’Odin,

Précieux trésor, volé

Du pays des Géants d'antan.

3.
Celui qui si innocent

Avait vécu sa vie,

Submergé par les déferlantes

Son embarcation a sombré.

Les vagues marines qui jadis

Jailissaient des blessures du géant

Frappe la porte du tombeau

De mon père et de mon fils.

4.
Ma lignée se réduit maintenant,

Approche de sa fin,

Comme des jeunes arbres dans la forêt,

Abattus ou déracinés par la tempête.

Il n’est pas joyeux ou réjouissant

Celui qui porte

Le corps d’un parent

Sur son brancard funèbre.