thay ; et depuis j’en suis réduite à changer d’asile soir et matin.
Puisque tu m’as ravi fortune, honneur, famille, et puisque tu
m’as fait tout le mal que tu peux me faire, à quelles douleurs
nouvelles veux-tu me réserver encore ?

      » Si tu n’as pas jugé assez cruel de me faire périr dans la
mer, je consens, pour te rassasier, à ce que tu m’envoies quelque
bête qui me dévore, mais sans m’outrager davantage. Quel que
soit le martyre que tu me destines, pourvu que j’en meure, je ne
pourrai trop t’en rendre grâces. » Ainsi disait la dame, au milieu
d’abondantes larmes, quand elle aperçut l’ermite à côté d’elle.

      De la cime d’une roche élevée, l’ermite avait vu Angélique,
au comble de l’affliction et de l’épouvante, aborder à l’extrémité
de l’écueil. Il était lui-même arrivé six jours auparavant, car un
démon l’y avait porté par un chemin peu fréquenté. Il vint à elle,
avec un air plus dévot que n’eurent jamais Paul ou Hilarion.

      À peine la dame l’a-t-elle aperçu, que, ne le reconnaissant
pas, elle reprend courage ; peu à peu sa crainte s’apaise, bien
qu’elle ait encore la pâleur au visage. Dès qu’il est près d’elle,
elle dit : « Ayez pitié de moi, mon père, car je suis arrivée dans
un mauvais port. » Et d’une voix interrompue par les sanglots,
elle lui raconte ce qu’il savait parfaitement.

     L’ermite commence par la rassurer par de belles et dévotes
paroles, et, pendant qu’il parle, il promène des mains audacieu-
ses tantôt sur son sein, tantôt sur ses joues humides. Puis, de-
venu plus hardi, il va pour l’embrasser. Mais elle, tout indignée,
lui porte vivement la main à la poitrine et le repousse, et son
visage se couvre tout entier d’une honnête rougeur.

     Il avait à son côté une poche ; il l’ouvre et il en tire une fiole
pleine de liqueur. Sur ces yeux puissants, où Amour a allumé sa
plus brûlante flamme, il en jette légèrement une goutte qui suf-




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