l’attend sur le rivage, et, furibonde, poursuit en vain cette nou-
velle proie, derrière laquelle elle tourne et s’agite. Roger fond
sur elle et lui porte de nombreux coups.

     De même que l’aigle qui a coutume d’accourir du haut des
airs dès qu’il a vu la couleuvre errant parmi l’herbe, ou étendue
au soleil sur un rocher nu, où elle polit et fait reluire ses écailles
jaunes, ne l’attaque pas du côté où la bête venimeuse siffle et se
dresse, mais la saisit par le dos et bat des ailes afin qu’elle ne
puisse pas se retourner et le mordre ;

     Ainsi Roger, avec la lance et l’épée, ne frappe pas l’orque à
l’endroit où son museau est armé de dents, mais il fait en sorte
que chacun de ses coups tombe entre les oreilles, sur l’échine ou
sur la queue. Si la bête se retourne, il change de place, et
s’abaisse ou s’élève à temps. Mais, comme s’il frappait toujours
sur du jaspe, il ne peut entamer l’écaille dure et solide.

      C’est une semblable bataille que le moucheron hardi livre
contre le dogue dans le poudreux mois d’août, ou bien dans le
mois qui précède ou dans celui qui suit, alors que le premier voit
fleurir la lavande et le second le vin doux couler à flots. Il plonge
dans les yeux et dans la gueule mordante de son adversaire ; il
vole autour de lui, sans l’abandonner un instant, et celui-ci fait
entendre entre ses dents aiguës un grognement répété ; mais s’il
l’attrape, il fait d’un seul coup payer tout cela au moucheron.

      L’orque bat si fortement la mer de sa queue, qu’elle fait re-
jaillir l’eau jusqu’au ciel, si bien que Roger ne sait plus si les ai-
les de son destrier se déploient dans les airs, ou bien s’il nage
dans la mer. Par moments, il en est à désirer d’avoir à sa dispo-
sition un bateau. Si cette aspersion se prolonge, il craint que les
ailes de l’hippogriffe ne se mouillent tellement qu’il ne puisse ou
ne veuille plus s’en servir.




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