Il tenait nue à la main cette effroyable épée qui a mis à
mort tant de Sarrasins. Aussi, celui qui voudrait compter le
nombre de ceux qui tombent dans cette foule entreprendrait
chose longue et difficile. Bientôt le sang coule le long du chemin
rougi et qui peut à peine contenir tant de morts, car il n’y a ni
bouclier ni casque qui puisse préserver là où l’impitoyable Du-
randal s’abat,

     Non plus que les vêtements rembourrés de coton, ou les
tissus roulés mille fois autour de la tête. Les gémissements et les
plaintes s’élèvent dans les airs, en même temps que volent les
bras, les épaules et les têtes coupés. La Mort cruelle erre sur le
champ de bataille, sous mille formes horribles, et se dit : « Aux
mains de Roland, Durandal vaut mieux que cent de mes faux. »

     Un coup attend à peine l’autre. Bientôt, ils prennent tous la
fuite, aussi promptement qu’ils étaient d’abord accourus,
s’imaginant faire une bouchée d’un homme seul. Personne
n’attend son ami pour s’ôter de la bagarre et s’éloigner avec lui.
L’un fuit à pied, l’autre à grands renforts d’éperons ; aucun ne
s’inquiète de savoir s’il prend la bonne route.

      L’Honneur se tenait près d’eux, avec le miroir qui montre
les taches de l’âme. Aucun d’eux ne s’y regarda, sauf un vieil-
lard, dont l’âge avait glacé le sang, mais non le courage. Il com-
prit qu’il lui valait mieux mourir que se déshonorer en prenant
la fuite. Je veux parler du roi de Noricie. Il met sa lance en arrêt
contre le paladin de France,

    Et la rompt sur l’écu du fier comte qui n’en est pas même
ébranlé. Celui-ci, qui avait justement le glaive nu, en porte au
roi Manilard un coup qui devait le traverser. Mais la fortune
secourable voulut que le fer cruel fût mal assuré dans la main de
Roland. On ne peut pas toujours frapper juste. Cependant le
coup fait vider l’arçon




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