« Ô sainte Déesse, toi que nos ancêtres nommaient à bon
droit triforme, puisque dans le ciel, sur la terre et aux enfers tu
montres ta sublime beauté sous plusieurs formes, et que dans
les forêts tu chasses les bêtes et les monstres, montre-moi
l’endroit où mon roi est couché parmi tant de morts, car pen-
dant sa vie il a toujours observé tes saints préceptes. »

      À cette prière, soit effet du hasard, soit qu’elle fût touchée
par tant de foi, la lune entr’ouvrit les nuées, belle comme lors-
qu’elle se jeta nue dans les bras d’Endymion et se donna à lui. À
sa lumière se découvre Paris, ainsi que les deux camps, les co-
teaux et la plaine. Au loin, se voient les deux collines, Montmar-
tre à droite et Montléry à gauche.

      La lumière tombe plus éclatante à l’endroit où le fils
d’Almonte gît mort. Médor court en pleurant vers son cher maî-
tre, qu’il reconnaît à son écu blanc et vermeil. Il baigne son vi-
sage de larmes amères – il en avait un ruisseau sous chaque cil
– et il exhale de si douces plaintes, que les vents, pour les en-
tendre, se seraient arrêtés.

      Sa voix est comme étouffée et à peine distincte ; non pas
qu’il craigne de se trahir – il n’a aucun souci de sa vie ; il l’a plu-
tôt en haine et voudrait la quitter – mais parce qu’il tremble de
ne pouvoir accomplir l’œuvre pieuse pour laquelle il est venu.
Tous les deux chargent le cadavre du roi sur leurs épaules, pre-
nant chacun la moitié du fardeau.

     Ils vont aussi rapidement qu’ils peuvent sous la précieuse
charge. Déjà le maître de la lumière chasse les étoiles du ciel et
l’ombre de la terre, lorsque Zerbin, dont la haute valeur dédai-
gne le sommeil quand le devoir l’appelle, après avoir passé toute
la nuit à poursuivre les Maures, revient au camp aux premiers
rayons de l’aube.




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