qu’elle s’en est allée secourir le jouvenceau, de crainte qu’on ne
le livre aux flammes si elle s’arrête plus longtemps à regarder le
combat.

      Parmi ceux qui gisaient étendus, Roger voit la dame qui
l’avait conduit. Il la place, encore évanouie, sur le devant de sa
selle, et poursuit son chemin, l’esprit tout troublé. Il recouvre
l’écu avec un manteau que la dame avait par-dessus ses vête-
ments, et celle-ci recouvre ses sens aussitôt que la malfaisante
lumière est cachée.

      Roger s’en va, le visage rouge de honte. Il n’ose lever la
tête. Il lui semble que chacun est en droit de lui reprocher une
victoire si peu glorieuse. « Que pourrai-je faire – disait-il – pour
me faire pardonner une action si honteuse ? Toutes les fois que
je vaincrai désormais, on dira que c’est grâce à des enchante-
ments, et non à ma vaillance. »

      Pendant qu’il s’en allait, roulant ces pensées, il arriva dans
un lieu où il trouva l’occasion de mettre à exécution le projet
qu’il méditait. Il rencontra à l’improviste sur sa route un puits
profond où les troupeaux venaient se rafraîchir, au moment de
la grosse chaleur, dans un abreuvoir plein d’eau. Roger dit :
« Maintenant, écu maudit, je vais prendre mes mesures pour
que tu ne me fasses plus jamais honte.

     » Je vais me séparer pour toujours de toi ; et ce sera le der-
nier blâme que tu m’auras attiré en ce monde. » Ainsi disant, il
descend de cheval, prend une grosse et lourde pierre, l’attache à
l’écu, et les jette tous les deux au fond du puits. « Que ma honte
– dit-il – soit ensevelie avec toi et pour toujours. »

     Le puits était profond et plein d’eau jusqu’à son ouverture ;
l’écu était lourd, lourde était la pierre ; tous deux ne s’arrêtèrent
qu’au fond ; au-dessus d’eux, se referma l’eau molle et douce. La
renommée ne laissa pas cette noble action ignorée ; elle la di-



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