qu’à dormir ; il ne demande pas à souper ; sa douleur le rassa-
sie, et il n’a pas besoin d’autre nourriture.

     Plus il cherche le repos, plus sa peine le travaille. Il voit
partout l’odieuse inscription ; les murailles, les portes, les fenê-
tres en sont couvertes ; il veut interroger son hôte, mais il re-
tient ses questions, car il craint de rendre trop évidente, trop
claire la vérité qu’il s’efforce de voiler, afin d’en moins souffrir.

      Mais il ne lui sert de rien de ruser avec lui-même, car, sans
qu’il ait rien demandé, il trouve qui lui en parle. Le pasteur, qui
le voit accablé de tristesse, et qui voudrait le distraire, lui conte
l’histoire des deux amants. C’était un récit qu’il faisait souvent à
qui voulait l’entendre et que plusieurs avaient trouvé intéres-
sant. Il commence, sans en être prié, à raconter à Roland

      Comment, à la prière de la belle Angélique, il avait trans-
porté dans sa chaumière Médor grièvement blessé ; comment
elle avait soigné sa blessure et l’avait guérie en peu de jours, et
comment Amour lui avait fait à elle-même une blessure bien
plus profonde et l’avait, avec une simple étincelle, embrasée
d’un feu si cuisant qu’elle en brûlait tout entière.

      Il lui dit comment, sans souci de son rang, car elle était la
fille du plus grand roi de tout le Levant, elle fut amenée, par son
ardent amour, à devenir la femme d’un pauvre soldat. Il termine
son histoire en montrant le bracelet qu’Angélique lui a donné,
en le quittant, pour le remercier de son hospitalité.

     Cette conclusion est pour Roland comme le coup de hache
qui lui détache la tête du cou. Il se voit accablé de tortures in-
nombrables par Amour, ce bourreau. Il s’efforce de cacher son
désespoir, mais sa peine est plus forte que lui, et il ne peut la
celer. Qu’il le veuille ou non, il faut qu’à la fin elle déborde de sa
bouche et de ses yeux par des larmes et des soupirs.




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