Brisé de douleur et de fatigue, il tombe enfin sur l’herbe.
Ses yeux regardent fixement le ciel ; il ne prononce pas une pa-
role. Sans manger et sans dormir, il voit ainsi le soleil disparaî-
tre et reparaître trois fois. Sa peine amère ne fait que s’accroître,
jusqu’à ce qu’elle l’ait enfin privé de sa raison. Le quatrième
jour, pris d’une grande fureur, il s’arrache du dos et met en piè-
ces plastron et cotte de mailles.

     Ici reste le casque, et là reste l’écu ; au loin le harnais et
plus loin le haubert. En somme, je dois dire que toutes ses ar-
mes furent dispersées çà et là dans le bois. Puis il déchire ses
vêtements et montre à nu son ventre velu, toute sa poitrine et
son dos. Et alors commence la grande folie, si horrible que ja-
mais personne n’en verra de semblable.

     Sa rage, sa fureur arrivent à un tel paroxysme, qu’il ne
conserve plus la notion d’aucun sens. Il ne se souvient plus
comment on tient en main l’épée avec laquelle il aurait, je
pense, pu faire encore d’admirables choses. Mais son incompa-
rable vigueur n’a besoin ni d’épée ni de hache ; et il en donne de
merveilleuses preuves en déracinant, d’une seule secousse, un
grand pin.

      Il en arrache deux autres comme s’ils eussent été du fe-
nouil, des hièbles ou des aneths. Il en fait autant pour les hêtres,
les ormes, les chênes verts et les sapins. Aussi facilement que
l’oiseleur, pour faire place nette à ses filets, arrache les joncs, la
paille et les orties, Roland déracine les chênes et les vieux arbres
séculaires.

     Les pasteurs qui entendent un tel fracas, laissant leurs
troupeaux épars dans la forêt, accourent de tous côtés en grande
hâte pour voir ce que c’est. Mais me voici arrivé à un point que
je ne dois pas dépasser, sous peine de vous fatiguer avec mon




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